« Pour que personne ne dise que les romanciers ne parlent que d’eux-mêmes, nous finissons parfois par écrire des choses bien étranges », ironise Pàmies dans l’une des vingt-six nouvelles qui composent Chansons d’amour et de pluie, un récital d’émotions et de réflexions sur la vulnérabilité et les rituels les plus absurdes de l’âge adulte. S’il est vrai que longtemps ses personnages furent des « ils » et des « elles » anonymes, il ose dans ce recueil parler ouvertement de ses parents, de sa famille et de lui-même, revisitant les servitudes de l’hypocondrie sentimentale, s’immergeant dans les estocades de l’amour, la douleur des absents et le plaisir d’écrire. Pour autant, l’humour ne perd pas ses droits, ainsi cet irrésistible dîner chez Paul Auster où le pauvre petit écrivain catalan est littéralement pétrifié devant le grand homme, New York et la langue anglaise. Pàmies peut parler de lui, sa prose incisive et son autodérision le sauveront toujours du narcissisme.
