Tom Harvey écume les bars de jazz à Rome et soigne sa crise de la quarantaine. Il est musicien par passion, guide touristique par obligation – la vie de bohème s’accommode mal des arriérés de paiement –, et il multiplie les conquêtes pour oublier qu’il est toujours amoureux d’Elena, son ex-femme. C’est précisément en galante compagnie que le surprend un jour un appel du peintre Bob Ardlan, son ex-beau-père, avec lequel il est resté très lié. Il rappellera. Mais deux jours plus tard, c’est Elena qui téléphone pour lui annoncer la mort de Bob. Il vole immédiatement à son secours et gagne un charmant village niché au sud de Naples, “colonisé” par la jet-set internationale, où se côtoient dans la magnificence idyllique d’un ciel azuréen peintres, écrivains, producteurs ou starlettes. Apparemment, Bob est tombé du balcon de la chambre de sa somptueuse villa du bord de mer. La montre à son poignet s’est arrêtée quand le corps s’est fracassé sur les rochers. C’était précisément quinze minutes après avoir essayé de joindre Tom. Que pouvait-il bien vouloir lui dire ? Suicide ? Accident ? Crime ? Les trois hypothèses sont plausibles. Les grilles de ces propriétés cossues renferment des jalousies, des rancœurs, des trahisons et chaque personne qui gravitait autour de Bob semble avoir eu une bonne raison de souhaiter sa mort. Surtout ceux qui savaient qu’il avait rapporté d’Angola quelques souvenirs compromettants de sa dernière mission de photoreporter.
