“Elle ne peut imaginer une vie sans Philip. Elle ne le veut pas non plus.” Devant son mari, mort subitement tandis qu’il se reposait dans son lit, l’esprit de Nina erre sans pouvoir se fixer entre un présent encore incompréhensible et des souvenirs qui affleurent en autant d’instantanés aussi épars que lumineux. Sa vie ressemble aux verres de couleur échappés d’un kaléidoscope, certes toujours aussi brillants mais incapables de former désormais la moindre figure. Comme si seul l’homme allongé devant elle avait été capable de donner un sens à leurs quarantedeux ans de vie commune. Avec élégance, la narratrice semble s’effacer pour dresser le portrait magnifique d’un homme doué pour le bonheur, d’un mathématicien brillant qui savait relativiser les aléas de l’existence en en faisant la matière de démonstrations aussi absconses qu’amusantes. Dans ce roman d’amour, vibrant de sensualité, où les moments heureux semblent être autant d’hymnes à une vie désormais éteinte, Lily Tuck dessine en creux, sans presque le nommer, l’absolu malheur de la perte.
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